In response to this thread on favorite opening paragraphs, Our Girl in Chicago offers up Elaine Dundy's The Old Man and Me.

I've enjoyed readers' contributions (and enjoyed guessing those that did not come accompanied by authors' names)--the Bellow and the Koestler, particularly.

Here's another:

For a long time I used to go to bed early. Sometimes, when I had put out my candle, my eyes would close so quickly that I had not even time to say "I'm going to sleep." And half an hour later the thought that it was time to go to sleep would awaken me; I would try to put away the book which, I imagined, was still in my hands, and to blow out the light; I had been thinking all the time, while I was asleep, of what I had just been reading, but my thoughts had run into a channel of their own, until I myself seemed actually to have become the subject of my book: a church, a quartet, the rivalry between FranÁois I and Charles V. This impression would persist for some moments after I was awake; it did not disturb my mind, but it lay like scales upon my eyes and prevented them from registering the fact that the candle was no longer burning. Then it would begin to seem unintelligible, as the thoughts of a former existence must be to a reincarnate spirit; the subject of my book would separate itself from me, leaving me free to choose whether I would form part of it or no; and at the same time my sight would return and I would be astonished to find myself in a state of darkness, pleasant and restful enough for the eyes, and even more, perhaps, for my mind, to which it appeared incomprehensible, without a cause, a matter dark indeed.

Longtemps, je me suis couchÈ de bonne heure. Parfois, ý peine ma bougie Èteinte, mes yeux se fermaient si vite que je níavais pas le temps de me dire: ´Je míendors.ª Et, une demi-heure aprËs, la pensÈe quíil Ètait temps de chercher le sommeil míÈveillait; je voulais poser le volume que je croyais avoir encore dans les mains et souffler ma lumiËre; je níavais pas cessÈ en dormant de faire des rÈflexions sur ce que je venais de lire, mais ces rÈflexions avaient pris un tour un peu particulier; il me semblait que jíÈtais moi-mÍme ce dont parlait líouvrage: une Èglise, un quatuor, la rivalitÈ de FranÁois Ier et de Charles Quint. Cette croyance survivait pendant quelques secondes ý mon rÈveil; elle ne choquait pas ma raison mais pesait comme des Ècailles sur mes yeux et les empÍchait de se rendre compte que le bougeoir níÈtait plus allumÈ. Puis elle commenÁait ý me devenir inintelligible, comme aprËs la mÈtempsycose les pensÈes díune existence antÈrieure; le sujet du livre se dÈtachait de moi, jíÈtais libre de míy appliquer ou non; aussitÙt je recouvrais la vue et jíÈtais bien ÈtonnÈ de trouver autour de moi une obscuritÈ, douce et reposante pour mes yeux, mais peut-Ítre plus encore pour mon esprit, ý qui elle apparaissait comme une chose sans cause, incomprÈhensible, comme une chose vraiment obscure. Je me demandais quelle heure il pouvait Ítre; jíentendais le sifflement des trains qui, plus ou moins ÈloignÈ, comme le chant díun oiseau dans une forÍt, relevant les distances, me dÈcrivait líÈtendue de la campagne dÈserte o˜ le voyageur se h’te vers la station prochaine; et le petit chemin quíil suit va Ítre gravÈ dans son souvenir par líexcitation quíil doit ý des lieux nouveaux, ý des actes inaccoutumÈs, ý la causerie rÈcente et aux adieux sous la lampe ÈtrangËre qui le suivent encore dans le silence de la nuit, ý la douceur prochaine du retour.

It's from Swann's Way, by Proust.

Proust - Swann's Way.

I read a great post on a group of novels that are a delight to read.

http://www.bedford.net/teep/pratchett.htm